Non oggi, per favore

Verrà il giorno in cui ti addormenterai da solo, senza stare avvolto nel nostro caldo abbraccio, il giorno in cui non ti alzerai da tavola cento volte a pasto, metà delle quali per venirti a prendere le coccole. Verrà il giorno in cui non pizzicherai più il collo delle persone a cui ti siedi in braccio e non mi correrai più incontro per abbracciarmi. Il giorno in cui darai i tuoi baci meravigliosi ad altre donne, senza lesinarli. E il giorno in cui preferirai mangiare con gli amici, piuttosto che coi genitori. Verrà il giorno in cui non mi dirai più "Mamma, vestita così sei bellissima", ma riserverai i tuoi complimenti alla donna che ami. Il giorno in cui non ti arrampicherai più sulle mie gambe in cerca di un rifugio. Il giorno in cui il pigiama di Bart ti starà piccolo. Il giorno in cui non vorrai più le scarpe "come quelle di papi" e quello in cui deciderai da solo come portare i capelli. Il giorno in cui non verrai più nel lettone nel cuore della notte perché hai fatto un brutto sogno. Verrà quel giorno. Ma non oggi. Non oggi.